Archivo de la etiqueta: Franz Kafka

Librerías

Los viernes por la tarde solíamos ir a esperar que mi padre saliese de trabajar en la calle Molina Lario. Para llegar andando, cuando hacía bueno, al centro desde Huelin lo hacíamos a través del puente de hierro y de … Seguir leyendo

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Imre Kertész

Ha muerto Imre Kertész. Hace unos días me entusiasmé por la próxima aparición del último volumen de sus diarios, que ahora ya serán de veras los últimos. Yo regresé a Kertész hace como un año, a quien leí con el … Seguir leyendo

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Extraña tarde de domingo

Estaba dando vueltas a si salir a rodar hace un rato, quería hacer quince kilómetros, pero finalmente he decidido dejarlo porque tenía sensación de frío -pero no hace frío afuera hoy- y ponerme con un texto sobre Ribeyro, y al … Seguir leyendo

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Borrador kafkiano

Cuando, una mañana, Gregor Samsa se despertó de unos sueños agitados, se encontró en su cama convertido en María Kodama.

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Una auténtica historia verdadera

  Entro en la librería. El nombre de la librería es un latinajo de contenido jurídico. Es, en parte, una librería jurídica. Pero no sólo eso: de lo contrario YO no entraría. Deambulo. Miro, cojo, abro, huelo, leo, suelto. Me … Seguir leyendo

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Extranjeros

Solían estar en un altillo. Eran decenas, muchas decenas. En 1913 había nacido un hombre que iba a morir por su propia mano el mismo día -pero no el mismo año- en que nacería otro que moriría a manos de … Seguir leyendo

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Como si fuese una camisa en llamas

“T.S. Eliot trabajaba en un banco. Wallace Stevens y Franz Kafka trabajaban en una compañía de seguros. A su modo particular, Eliot, Stevens y Kafka sufrieron tanto como Poe o Rimabud. No tiene nada de deshonroso optar por seguir a … Seguir leyendo

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Varias entradas, con una apócrifa, del Diario de Franz.

No puedo dormir. Sólo soñar, pero no dormir. Hoy creo ver cuán estrechos son mis límites en todo, por consiguiente también en el escribir. Cuando uno reconoce con mucha intensidad sus propios límites, tiene que reventar. Encontrar ya anotadas en … Seguir leyendo

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Apuntes para una conferencia de clausura

  La literatura occidental después de 1919 no son sino notas para una edición crítica de la Carta al padre. ¿O es no es?

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