Trenes

Yo adoro los trenes. Creo que pocas cosas hay más maravillosas que los trenes. Los trenes son en sí mismos una poética. Tanto hay que viaja en los trenes…

Pensaba en los trenes este verano, en haber ido sentado en un duro asiento de escai azul hasta Alicante. En los coches cama donde lo mismo iba Eva Marie Saint que mi abuelo, y mejor con Eva, claro. En haber rerreleído Cien años de soledad en un Talgo, o a Richard Ford en un AVE.

Los trenes atraviesan el mundo por un camino marcado.

Hungría fue uno de los primeros países que promulgó leyes raciales contra los judíos antes de la Segunda Guerra Mundial. Los judíos viajaban en trenes por Alemania, hacia Alemania. Eichmann era como un niño grande obligado a jugar con los trenes por su padre Adolf, algo así dijo en su juicio en Israel. Al personaje de Kertész que quizás es Kertész en Sin destino otros judíos que suben al tren antes de que los bajen los alemanes le instan a que cuando le pregunten la edad diga dieciséis, y eso le salva la vida, le salva de la cámara inmediata. Entre 1944 y 1945 los trenes húngaros viajaban llenos a Alemania, y regresaban como los demás trenes que viajaban por Alemania, hacia Alemania, hacia estaciones con nombres sólo de ida: vacíos. Eichmann apretaba los botones y tiraba de las palancas de la muerte jugando con sus trenes, con su gorra de asesino de mentira, porque creía, dijo, que estaba sólo jugando a los trenes.

Hungría ha levantado una larga y alta valla. La estación de Budapest está llena de sirios que quieren viajar en tren hacia Alemania. Yo no sé cómo vuelven los trenes que ahora viajan hacia Alemania, qué traen de vuelta esos trenes en los vagones. No sé de qué color son sus asientos, ni qué lee en ellos la gente. Sólo sé que nunca voy a encontrarme en un tren con coche cama con Eva Marie Saint, y que los caminos de los trenes que recorren el mundo siguen estando marcados.

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