Un día escribí un poema -o algo así- (VII)

Tras unos días dedicado por completo a controlar mis inversiones, regresa esta serie plena de emociones, esta arqueología del aprendizaje, estos calcetines para herederos.

 

DE COMO EL POETA MOSTRÓ SUS VERSOS A UN SEÑOR MUY IMPORTANTE, CRÍTICO EN LA CAPITAL, Y LO QUE DIJO AL MENCIONADO PERSONAJE

 

Qué sabrá usted

de tanto papel malgastado y tanta vida.

Qué sabrá usted

de tardes enteras, una

tras otra, persiguiendo ese adjetivo huidizo y canalla

que permita poner el fin,

qué sabrá usted.

Y del dolor anónimo de la provincia,

qué sabrá usted;

de esa soledad que no llena siquiera

el cuerpo de una preciosa pelirroja

que conocí en el bar Callao,

porque nada hay más vacío

que un paisaje de bolígrafos y blancos.

Qué sabrá usted

de esos que ganaron por oposición su plaza

o por concurso de méritos, qué más da,

y que me repiten cada viernes

                                                                                déjalo,

búscate un trabajo y escribe

los fines de semana y en vacaciones.

De tener siempre

vacíos los bolsillos

y de robar tabaco a tu hermano

porque ya te da vergüenza pedirle tanto.

Qué sabrá usted de todo eso,

de lo mortal que pueden resultar los comienzos,

de lo mortal que también puede ser el final

y a pesar de ello

correr el riesgo.

Qué sabrá usted del estallido

que en mi corazón produjo tener

que malvender seis de mis libros

para poder pagar las fotocopias que le traje

y que usted, tan soberbio y casi

sin mirarlas,

ha despreciado.

Qué estúpido he sido;

de la literatura de verdad,

hecha con vísceras y sangre,

maldito hijo de puta,

qué sabrá usted.

 

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