El hule (Kafka y las manchas)

Limpio el hule sobre la mesa del salón. Paso el estropajo y la bayeta húmeda y la bayeta seca. Un rastro de chocolate desaparece bajo un rastro de jabón y luego el rastro de jabón también desaparece. No está. No es. Pienso en Franz Kafka, no sé por qué, y no imagino a Kafka limpiando una mesa, pero sí, seguro que alguna vez Franz ha limpiado una mesa, más de una vez, ahora está limpiando una mesa. Solo. Mira cómo desaparece un rastro sucio de la mesa. Y quizás, de pronto, piensa en desaparecer,en lo genial que sería desaparecer como lo hace ese rastro en la mesa, quizás Deseo de ser piel roja aún no ha sido escrito y durante días algo le ha venido visitando mientras contabilizaba en su mesa, y entonces limpia la mesa y está limpiando un rastro de salsa y se acuerda de la imagen que lleva días asaltándole, mientras el tiempo se detiene junto a los números y los balances un trozo del cerebro del Sr. Kafka está absorto en lo inmenso que es, que puede ser, el espacio fuera de su oficina y su casa y su Praga, el espacio, un caballo, la luz que telonea la llanura. Quizás deja de limpiar la mesa, deja el trapo, coge papel y tinta y escribe Deseo de ser piel roja junto al trapo mojado, de corrido. Y luego queda exhausto, y relee, y se echa hacia atrás en la silla, y se frota los ojos. Y cuando se le acaba la sensación de haber estado caminando sobre el borde de un pozo se levanta, y pone el papel y el tintero con el resto de papel escrito. Y termina de limpiar la mesa.

No sé qué cosas no tienen que ver con la literatura.

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